A ContraLuz

Una delicia escrita por Jara Cerezuela, querida alumna de 1º de Bachillerato Humanístico. 

IMPORTANTE: Ponerse babero antes de ser leído.

Al contrario que la mayoría de la gente, él se desmaquilla al levantarse cada mañana. Su despertador suena a las seis y media para dejar un margen suficiente a salir de casa hacia el trabajo antes de que suene el otro despertador, el de su pareja. Sale de la cama y se pone su bata a cuadros verdes, calza sus zapatillas y, arrastrando los pies para no despertarlo y borrar así el sonido de los tacones sobre el suelo, se mete en el baño. Antes de mirarse al espejo se lava la cara con agua dos veces y para cuando se refleja por primera vez ya ha conseguido desfigurar las formas del vistoso maquillaje, y salva las pestañas postizas antes de que se vayan por el desagüe de la pica, las seca y las guarda en una cajita. Mira el bote de la crema desmaquillante tamaño ahorro, anotando mentalmente que ha de comprar más y repitiendo así en su mente la escena del supermercado con el cometario de la cajera: "Vaya, su mujer debe utilizar mucho maquillaje...". En ese momento no supo si sentirse ridículo por dentro o por dentro y por fuera.

Camina por la calle imaginando que todo el mundo sabe que por las noches se calza tacones y se enmascara en una capa de pintura facial, y no lo hace por él, lo hace por amor.

Se ha convertido en la mitad de la sombra de una mujer que en realidad no es. Tiene más de seis pares de zapatos de tacón; de aguja, de cuña, altos y más altos todavía... en cambio, solo tiene dos pares de zapatos masculinos, sin contar las zapatillas, que son unisex.

Durante el día es un hombre de lo más banal, que rima con normal. Trabaja sus seis horas, hace su media hora extra como todos los de su planta y apaga el ordenador, baja por el ascensor y corre para llegar a casa antes de la seis, cuanto antes mejor. Cuando llega le pone la comida al gato mientras se saca los zapatos formales y se afloja la corbata, seguidamente se cambia la ropa por algo más femenino, sin llegar a ser tan excéntrico como podría ser, y gana cinco centímetros subido a los zapatos de tacón de debajo de la cama. Tras acostumbrarse durante unos segundos a su cambio de centro del equilibrio, camina deprisa hacia el baño, haciendo resonar los golpes del tacón. Tampoco se maquilla en exceso, se pinta los labios de un color notable pero discreto, se extiende la base y utiliza el rimel. Los polvos son solo para las ocasiones especiales.

Normalmente, después de este ritual casi diario, suena el timbre de la puerta y entra su pareja. Él va a recibirlo como si llevara todo el día esperando ese momento, mientras le cuenta cosas de su trabajo, porque realmente lleva todo el día esperando volver a abrazarle, y todo lo que rodea ese momento es tan solo un adjunto. Entonces hacen la cena entre los dos, cenan, hablan un poco y a veces ven la televisión, todo con total naturalidad y desprendiendo amor.

Él lleva haciendo eso tanto tiempo que ya no se lo cuestiona ni le molesta, lo hace porque sabe que a su pareja le gusta, lo hace plenamente por amor, y ese amor le compensa el dolor de pies y hasta las ojeras tapadas con maquillaje. A veces están tan cansados que no obtiene más que un beso antes de dormirse, pero aún así, ese beso le compensa. Lo que le asusta es que el beso no traspase el pintalabios.

Etiquetas: Cuento, Literatura

Cuando era más joven podía recordarlo todo, hubiera sucedido o no.

¡Jo! Para alguien como yo, cuya memoria se llama desmemoria...

No es celo de ganar prosélitos, aunque amistad obliga -con sumo placer, eso sí-.  Se trata de que hay pequeños y pequeñísimos rincones en el mundo de la radiodifusión desde los que las ondas hercianas propagan buenas voces, voces de facundia y con enjundia.

Os recomiendo, con todo mi cariño, dos programas:

JAZZ Y MAZZ, programa de Radio Barberà conducido por Anabel Ponce, cuyo suave silbido de eses mece los oídos: música de la buena, jazz y más. Sábados de 17h. a 18 h.

SABABEL, programa de Radio Sabadell conducido por Jordi Tarradas, cuya voz entra a manos llenas: espacio temático sobre inmigración (entrevistas, comentarios cinematográficos, literatura...), con especial atención a nuestra ciudad. Sábados de 17 h. a 19 h.

Ambos programas pueden ser oídos on line, de modo que aquí tenéis las direcciones:

http://www.radiobarbera.fm/

http://www.radiosabadell.fm/

(Sus dos caritas lindas y un servidor, que chupa cámara).

Usestimu. Ptns 1000.

Hace ya demasiados años, siendo yo alumno de secundaria en manos de Salva, mi PROFESOR de literatura -así con mayúsculas, pues le debo el cosquilleo del gusanillo por la página impresa-, oí, del entusiamo de su lectura en voz alta, este relato de Cortázar. Tiempo después, siendo yo ahora profesor de literatura -así con minusculillas- lo he leído a mi vez en más de una ocasión. Gusto decir que es una narración que engancha. Y captar la atención del alumno no es tarea fácil en estos tiempos que corren, cuando menos si sólo se va armado de lectura.

 Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
    Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

La literatura y la imagen plástica nuevamente de la mano. En el "Año Cortázar", noventa y nueve artistas de Argentina, miembros del Foro de Ilustradores, realizó la quinta muestra nacional con base a muchos de sus libros. Cada artista eligió un texto –una oración, un libro completo- y lo ilustró en su espacio dentro del cual todo estilo, técnica, grado de compromiso, valió.
               

Ha ido hoy Nuri repartiendo su tiempo de amistad con dos buenos amigos.  Y a su regreso de Barna,... ¡Oh, sorpresa!: ya tenemos entradas para el concierto que los Stones darán el próximo 21 de junio en el Estadi Olímpic LLuís Companys de Barcelona.

Será ésta nuestra segunda experiencia stoniana, si Richards no vuelve a subirse a los cocoteros y el geriatra que los acompaña en la gira otorga su visto bueno.

Etiquetas: Stones, Concierto, Rock

Y ya que me pongo, aquí van mis dos temas preferidos de mi banda preferida.

(Sí, ¿qué pasa? Voy pa los 42 y se nota).

¿Cómo hubiese sido todo contigo, Brian?

Muy parecido sonó este tema en el anterior concierto barcelonés.  Richards ansiando protagonismo y Tina Turner recorriendo las venas femorales de Jagger.

A la hermosura de mi 1/2 le encanta Fito. Hoy revisando un blog amigo hemos visto algún vídeo colgado. Por aquí no queremos ser menos y tras la grandeza stoniana, a domestic sweet.

-¿Qué tema cuelgo, Nuri?

-'Feo'.

Es el tema preferido de su cantante preferido.

-No es verdad -me llega al oído, casi susurrado, mientras esto escribo.

Bueno, pues hay muchos que le gustan y es imposible elegir. Sin embargo, no he percibido el menor titubeo en la prístina elección. ¿Debo preocuparme por lo que pueda significar el título? Cuando menos, el fragmento que da título a este artículo parece cortado por mi sastre.

El día 30 de julio cierra el Gran Teatre del Liceo su temporada operística con la Norma de Bellini.  Un servidor no se lo pierde.

¡Qué grande es mi Nuri sacando entradas!  Entre estas y las de los Stones...  Estoy por sospechar que quiere que nos mudemos a vivir bajo un puente.  En fin, pan y cebolla, llegado el caso -mejor sólo pan, que la cebolla no me entusiama-.

En esta obra se encuentra la hermosísima y conocida aria 'Casta Diva', que posee para mí un especial valor sentimental.  Gracias a la amistad con el cura que nos casó hace ya tantos años -no tantos para Nuri, diría, pues no se le aprecian- y gracias al dedo amigo de Pili, que pulsó el play para que sonase por la megafonía de La Románica, pudo oírse durante la ceremonia, pese a lo pagano del tema, esta pequeña joya musical.

Andan trasteando por aquí mis dos niños. De modo que, aprovechando la coyuntura -me adelanto a lo de 'si no puedes con el enemigo, únete a él'-, dejo de trabajar, abro la bitácora y los pongo a colaborar en un artículo: éste que ahora parimos.

Algo facilito. Sigo la línea de youtuberos vídeos musicales y les invito a elegir. Aquí va el que elige Clàudia:

Este otro es el elegido por Biel.

Ya imagino que Biel ha elegido este vídeo no precisamente por la canción, sino por el impacto visual del final; pero me ha hecho ilusión que optase por una canción que a mi lado reinona le gusta tantííííííííísimo.

Gloria Gaynor, Eartha Kitt, Gladys Knight & The Pipes... han cantado este temazo. Y hay además versiones para todos los gustos; desde las versiones en castellano de Celia Cruz o José Feliciano a la más reciente de El Sueño de Morfeo; o de la desaceleradísima versión acústica de los REM a alguna que otra pasada de vueltas -no recuerdo si de Gob o de Ska-P.

Etiquetas: Música, Vídeo

En la foto, tomada durante el verano de 2005, aparecen mi sobrino Miki (el chupón en primer término), mis primos de Toledo (Paqui, Felipe y sus hijos Felipe y Javier), mis papis, mi cuñada Juani y yo con mis dos niños del alma, por entonces dos años más niños que ahora.

Por entonces, hacía relativamente poco tiempo que mi hermano Miguel (a quien quiero tanto desde hace casi 42 años) y su mujer, Juani (cuyo currículo de cariño no es tan extenso, pero sí tan intenso), habían inaugurado, a escasos pasos del centro histórico de Begur, el Hotel Restaurante Galena, tras una exquisita rehabilitación de la antigua masía del Mas Comangau. El esfuerzo, la dedicación y, sobre todo, el cariño con que desde entonces Miguel y Juani atienden el negocio, se hacen sobradamente evidentes para cualquier viajero que se llegue.  Si, más allá de la necesidad, tanto el comer y el beber como el descansar son un placer, Galena complace.

Es fácil enamorarse del Mediterráneo, de ese mar bravo que al norte coquetea con la costa dibujando en el litoral un sinfín de preciosas calas, donde juega a esconderse de la Tramontana.  Sí, es sumamente fácil.  Y quien, como yo, lo esté, sin duda apreciará durante su estancia en Galena, su valor mediterráneo. El valor del mar, que eleva su perfume a olas hasta la colina; pero también el valor de la montaña, con el cercano horizonte de Les Gabarres asomándose a los balcones.

Os invito a que visitéis la página web, diseñada por el manitas de mi hermano, y luego me decís: http://www.mascomangau.com/

Os presento a mi amiga Marta, que, sabiéndome chusmo, me obsequió ayer con un bilbainito de chocolate puro, con su chapela y todo. Esta valenciana de pro, colega que pertenece al departamento de la Pérfida Albión y deja que la lleve y la traiga de vez en cuando hasta y desde la estación de Renfe, es quien tomó la foto que publiqué en el artículo sobre la buena radio.

Aquí no hay D'Artagnan que valga, pero ya conocéis al completo a los tres mosqueteros, que, como todo el mundo sabe, eran cuatro.

Dicen por ahí algunas gentes que al corazón de un hombre se llega por su estómago.  No dudo de que sea posible camino; en mí, si se trata de praliné envuelto en chocolate puro, no es posible, sino seguro. Aunque, Àngels, tú ya hacía tiempo que habías llegado a él.

Gracias por endulzarme el día, más con tu magna dulzura que con la de los Magnum.

Me ha gustado que fuesen el brillo de tus ojos y el calor amigo de tu sonrisa los que me hiciesen saber que los bombones para el chusmo eran cosa tuya.

Matisse vio así a la mujer convertida en ángel. ¿Cómo vería al ángel convertido en mujer?

Estos días, en mis clases de lengua, les estoy pidiendo a mis esitos primerizos que memoricen el celebérrimo poema de José Agustín Goytisolo Ërase una vez.

Recuerdo que siendo bebé Clàudia, y antes Biel, los acunaba en brazos o en mi regazo mientras, con la melodía aprendida de Paco Ibáñez, se lo cantaba a cau d'orella, la voz en apenas un débil hilo, pero impostada con el tono más grave de que era capaz.

Les gustaba así. Tanto, que tardaban una eternidad en dormirse.

Etiquetas: Paco_Ibáñez, Goytisolo, Nana

¡Ja! Pues como la elección dependa de mi voto...

Me paso la semana haciendo proselitismo electoral: que si nos puede la desidia; que si no tenemos derecho a protestar si no participamos; que si hay que demostrar poseer un civismo pleno; que si estás desencantado porque opinas que todos son iguales -unos manguis- léete a Saramago, que lo dice todo mejor que yo, y verás que lo propio sería votar en blanco, pero votar; que si...

¡Hostias, pues no llego a mi colegio electoral y me encuentro las puertas cerradas porque ya pasan de las 20 h...!

En fin, como a mi desmemoria haya de sumar mi despiste...

(Seguro que poco me falta para ser con derecho propio todo un personajito de Quino).

Etiquetas: Elecciones, Saramago

Todavía recuerdo las circunstancias de mi primer encuentro con los 20 Poemas de Amor y una Canción Desesperada. Recuerdo, como si fuese no ya ayer sino hoy, el lugar exacto, el momento exacto, el zarpazo melancólico exacto de la lectura, con el sol de media tarde tras el ventanal.

Hubo un tiempo en que los jóvenes no podían decirse enamorados si no llevaban la edición de bolsillo en el interior de la americana o en el trasero del pantalón, si no lo regalaban a su rubia querida, a su morena guapa... Pero de eso hacía ya mucho cuando se produjo mi primer encuentro; de modo que, al descubrirlo antes de los 15 años, me sentí un privilegiado.

Casi tres décadas después, sigo volviendo a él inexorable y enamoradamente. No sabría decir cuántas veces lo he leído silente o en voz alta, con la inteligencia o con el sentimiento.  Y, sin embargo, nunca he querido memorizarlo -acaso mi mala memoria no lo hubiese permitido-. Sí, en cambio, he querido siempre compartirlo.

Como ahora.

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche. 

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

Desde aquella lejana media tarde en que lucía el sol tras el ventanal, siempre he dicho que era mi poema favorito. Y Me basta así.

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
                                entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
                     Oigo
constelaciones: existes.
                        Creo en ti.
                                    Eres.
                                          Me basta).

Etiquetas: Poesía

Que las clases de lengua son un rollo para muchos alumnos es una evidencia; díganmelo a mí, que soy el profe que las imparte -o que las sufre, según se enfoque-.

No obstante, los fantasmas lexicográficos a que se refiere el título de este artículo nada tienen que ver con la perspectiva del alumno de secundaria, por bien que éste pueda pensar en el miedo al suspenso en una asignatura que no le va o en lo evanescente de unas explicaciones que no consigue aprender y, pon ende, mucho menos aprehender.

Acabo de recibir, por gentileza de la Fundación Duques de Soria, la invitación a un seminario de lengua española acerca de 'La morfología en la confección de un diccionario histórico', invitación a la que mi oxidada preparación filológica me obliga a renunciar -pero retengamos el lamento, que no viene al caso-. Ojeado el folleto, entre las ponencias y coloquios, llama mi atención el tema de una mesa redonda: '¿Hay fantasmas lexicográficos? ¿Qué hacer con ellos?'

Siempre ando a vueltas con mi desmemoria, de modo que he sido tardo en reconocer a estos viejos fantasmas, descubiertos en los años fronterizos entre mi última mocedad y mi primera edad adulta, mientras preparaba para el proyecto PROLOPE de la UAB la edición crítica de 'El Duque de Viseo', de Lope de Vega. Al cotejar distintas ediciones de la obra para fijar definitivamente el texto, recuerdo haber hallado una inadecuación en la lectura de dos variantes textuales: dehessas gamenosas y dehesas amenosas. La primera, correcta; la segunda, espuria.  El Fénix se refería con la expresión a aquellas tierras de pasto abundantes en gamones, por tanto gamenosas, según correcta sufijación -pese a que el adjetivo no figure en el DRAE-. Lo curioso es que el adjetivo amenoso no existía en castellano antes de la errata -tipográfica, a todas luces- de la obra de Lope.  La Academia lo incluyó en su diccionario en 1770 basándose en la autoridad del Príncipe de los Ingenios y definiéndolo como 'lo mismo que ameno'; todo un hápax, pues, por aquel entonces -ignoro si aun con posterioridad-.  El error se corrigió, como tantos otros, en la edición del DRAE de 1992, la cual recoge en gran parte el resultado de la labor lexicográfica de limpieza de fantasmas que el DHLE -ahora ya NDHLE-, tan en cierne aún, hizo durante la década de los 80.

Así, tal y como puede colegirse de esta experiencia, los fantasmas lexicográficos no son sino palabras cuya vida se limita única y exclusivamente a las páginas del diccionario que las incluyó erróneamente entre el elenco de términos del idioma. Como agudamente apuntara Landau, las palabras fantasma son equiparables a las dolencias iatrogénicas, esto es, alteraciones del estado del paciente producidas por el médico.

Por deformación profesional y por inclinación ilustrada, entiendo que un ejemplo pueda aclarar mejor el entendimiento. Véase a continuación uno de los aducidos por Pedro Álvarez de Miranda en un estupendo artículo publicado por la Biblioteca Miguel de Cervantes:

     Todos los diccionarios, tanto académicos como extraacadémicos, han registrado hasta ayer mismo un sustantivo, amarrazón, que definen como «conjunto de amarras» (así, por ejemplo, en Academia 1984). La cosa se remonta al Diccionario de Autoridades, que en 1726 incluyó el siguiente artículo: "AMARRAZÓN. s. f. Término náutico. Las cuerdas, cables y gúmenas con que se atan, afirman y asseguran las embarcaciones en los Puertos. Lat. Funes. Rudentes. CERV. Quix. tom. 1, cap. 46. Y cortar la amarrazón con que este barco está atado."   Un desgraciado cúmulo de errores se cebó en este artículo. Por lo pronto, en el capítulo 46 de la Primera Parte del Quijote no hay ni rastro de ese texto. Donde sí está -y luego veremos la explicación del error- es en el capítulo 29 de la Segunda Parte. El pasaje pertenece a la aventura del barco encantado, y reza así en la edición príncipe de 1615: "-Ya están atados -replicó Sancho-. ¿Qué hemos de hazer aora? - ¿Qué? -respondió don Quijote-. Santiguarnos y levar ferro; quiero dezir, embarcarnos y cortar la amarra con que este barco está atado."  (fº 111vº)   [...]   El caso es que, en efecto, en la edición madrileña del Quijote de ese año, lo mismo que en otra de 1714, se lee en la página 146 de la Segunda Parte (y ahí, en ese número 146, está la explicación del gazapo, o lapsus [cálami] , «tom. 1, cap. 46»): «y cortar la amarraçon con que este barco está atado». Estamos, más que ante una errata común, ante una cadena de erratas, ante una fatídica bola de nieve provocada primero, en 1655, por un error accidental y más tarde, en 1706, por el intento de otro impresor de arreglar, añadiendo otra preposición "con", un texto que quedaba cojo. He aquí la serie de lecturas, partiendo de la edición príncipe: 

     Madrid, 1615, 111vº: y cortar la amarra con que este barco está atado.

El hecho de que en la edición de 1723 la palabra esté ya escrita con -z- no es sino la culminación de la errata, pero no implica necesariamente que fuera esa la edición manejada, pues, como se sabe, la eliminación de la ç fue una de las primeras decisiones ortográficas que tomó la Academia.

En fin, la Academia hizo caer en la trampa hasta a los especialistas, pues tanto el excelente Diccionario marítimo español (1831) como otros diccionarios posteriores de términos náuticos acogieron la palabra entre sus páginas. Ni siquiera (y esto es más grave) el primer y truncado Diccionario histórico de la Academia detectó en 1933 el error. Solo el DHLE lo hizo, en 1984, gracias a lo cual amarrazón ya no consta en la edición vigesimoprimera del diccionario común, publicada en 1992.

NOTA:   En adelante, intentaré no sucumbir al canto de sirenas de la lingüística; entiendo que no ha de ser éste el lugar indicado para la elucubración filológica. O sí, ¡qué, coño!

Etiquetas: Lexicografía, Lope_de_Vega, PROLOPE