A ContraLuz

INICIO CLÁSICO: Érase que se era una linda estrellita que habitaba el cielo de Occidente. La pobre estrellita, abrumada de infinitud, una buena noche comenzó a sentirse sola y, allá, tan alejada de la mirada de los niños y del fulgor de las otras estrellitas, tuvo miedo por primera vez en miles de años...

CONTINUACIÓN CIENTÍFICA: ..., concretamente en tres mil setecientos años, que es el tiempo transcurrido desde que explotara la supernova Puppis A, de cuyos restos parece ser que se está alejando a una velocidad de 4,8 millones de kilómetros por hora esta estrella llamada RX J0822-4300.

NOTA poco o nada aclaratoria; pero, sin duda, necesaria: ¿Es ciertamente funcional llamar así a una estrellita? Parece bautizada por ordenador.

¡Ay, Dios: más madera!

Etiquetas: Astronomía, Estrella, RXJ0822-4300

La cara oculta de la Luna, quizás no; pero...

Perdón por la iconoclasta irreverencia con el modelo. Después de todo, ni el malsano interés que despiertan unas imposibles nuca, nalgas y pantorrillas logra que valga la pena perder de vista tan angelical rostro.

¡Ay, si Botticelli levantara la cabeza! En fin, al igual hasta sonreía.

Etiquetas: pintura, renacimiento

Éste es mi habitual a contraluz.

Nunca una obra teatral a la que poner tantos peros me había satisfecho tanto, contrasentido mayor aún si se consideran las más de tres horas que duró la representación. Y es que redescubrir, tantos años después de aquella lectura juvenil, La plaça del Diamant satisface el ánimo.

Josep M. Benet i Jornet ha intentado, según él mismo declara "mostrar dalt de l'escenari el món sencer de Colometa". Sin embargo, al abordar tamaña empresa, el adaptador no ha sabido ser tal. Parece como si, en vez de elegir la línea medular de la historia, haya querido volcar toda la novela sobre el espectador, quedándose así a medio camino de todo. A menudo, se recrimina ligeramente a un filme la merma de valía respecto de la obra literaria de que es adaptación: "es mejor la novela que la peli" se suele decir u oír, y olvidamos ponderar en el comentario lo distinto de ambos registros. Pero no es éste el perdón que cabe a La plaça del Diamant. Sentado en mi cómoda butaca del TNC, tenía la impresión de estar viendo, no un drama, sino una novela; pero las novelas no se ven, se leen. "Quien mucho abarca, poco aprieta", dice la sabiduría del refranero, y la tensión dramática, de estar presente, enseguida se esfumaba.

Al iniciarse la representación, con hambre acumulada de Colometa, todo se disculpa, a todo se concede prudente espera...; mas llega un punto en que tanta pirueta escenográfica, tanto tránsito de tarimas, edificios, estancias, camas -en un ir y venir propio del tráfico condal de las horas punta- fatiga.

Entiendo que a la tentación de un escenario de la magnitud de la Sala Gran del TNC y a la de sus poco menos que infinitas posibilidades tramoyísticas sea difícil oponer resistencia o, por mejor decir, templanza. Ya durante el Barroco, las obras de Calderón, por ejemplo, se subieron a las tablas con toda suerte de artificios que el avance de las técnicas escenográficas ofrecía. Pero incluso entonces, aquel απó μηχανῆς θεóς de los griegos sustentaba su razón de ser, más allá de la mera espectacularidad, en subrayar la tensión dramática argumental. Sin embargo, en esta ambiciosa adaptación de La plaça del Diamant, parece como si la ambientación novelesca -no la teatral- hubiese sido la mayor de las preocupaciones tanto para Benet i Jornet como para Toni Casares, director de la obra, y en función de ella juega la escenografía.

Una novela es, por naturaleza de género, dilatada; un drama, concentrado. La labor del escenógrafo Jordi Roig -encomiable, por demás- no puede pretender recrear el paso de las páginas rodoredianas, pese al vértigo con que se suceden las modificaciones en el decorado -algunas, tras escasos minutos, dando la impresión de que el tránsito de una escena a otra correspondía, no a entradas y salidas de personajes, sino a idas y venidas de distintos elementos del decorado-.

El mismo Benet i Jornet reconoce el carácter inabarcable de la novela en su totalidad. Sorprende, pues, que se haya puesto a ello "amb tota la passió i exasperació que [li] desperta" -quisiera en este punto ahorrarme la maldad de decir que eso le pasa por culebronear tanto-.

Efectivamente, "mentre que a la novel·la sentim la veu interior de Colometa, a l'escenari hi veiem la seva mirada. Aquesta és la diferència que hem hagut d'acceptar". Pero no se equivoque, señor Josep M., los espectadores somos quienes la hemos tenido que aceptar, no usted, que la eligió y la ha impuesto. Porque, digo yo, esa acertada voz en off que sin embargo resta en exceso desaprovechada, pues apenas asoma, ¿no hubiese sido capaz de hacernos llegar desde el interior del personaje el mundo de Natàlia? -me niego a llamarla Colometa, que "pobre Maria"-. ¿Ciertamente es ineludible cambiar la voz interna por la mirada externa? Se me antoja que no, mas bien hay un dejarse ir en el exceso de mesura: es el TNC y el Año Rodoreda,

Y aquí es donde damos con lo que, a mi parecer, es el otro gran demérito de esta adaptación teatral: la protagonista, negada su voz interior, nos parece otra. Quien no haya leído la novela de Mercè Rodoreda no conocerá a la auténtica señora Natàlia, menos aún a Colometa; quien sí la haya leído, las echará de menos. Y no me refiero al acierto o no interpretativo de la actriz principal, sino a la escasa hondura psicológica de su papel -aunque, ya que estamos, salvo Mercè Arànega, el resto no convence-.

La principal consecuencia de esta superficialidad -ya ha quedado dicho- es la tergiversación del personaje principal, pero hay otras. En especial, me decepcionó el desapercibimiento con que transcurrían algunos de los notorios valores simbólicos de que se nutre la novela. Colometa -aquí sí conviene llamarla tal- repasa con la yema del dedo el trazo que dibuja la balanza hendida en la pared, como si evaluase la porosidad del yeso. Otro ejemplo: en el preciso instante en que en su casa entra la primera paloma, entra también el embudo que, con más pena que gloria, bien pudiese haber sido un sacacorchos o una mano de almirez.

Otros símbolos ni siquiera aparecen. Se echan de menos, por ejemplo, la solitaria de Quimet o el cuchillo con que Colometa se arma ante la puerta de la que ya no es su casa para definitivamente cortar con su pasado, para poder ser la señora Natalia, no ya Colometa. Ahora bien, lo que no perdono bajo ningún concepto es que, al bajar el telón, la protagonista no haya impedido que Antoni se le pueda vaciar ombligo abajo.

Quisiera creer que no me equivoco en cuanto digo y que hay fallos de adaptación que son esenciales. Pienso en aquella otra puesta en escena, hace ya un tiempo, en que tres actrices encarnaban simultáneamente a Natalia, Colometa y la señora Natalia en lo que era un monólogo interior a tres voces. Se suprimía cuanto de novela tiene la novela y el resultado era, sin embargo, mucho más fiel a ella.

Quisiera creer -digo- que no me equivoco. No he querido ojear la crítica especializada por no exponer mi opinión a influencias ajenas. Sí he comentado algunos aspectos con un puñado de excelsos compañeros de profesión y, en esencia, su valoración no dista en mucho de la mía. No obstante, el público -al menos el de la noche en que yo asistí- aplaudió con ganas. También yo aplaudí, pero con no tantas.

Etiquetas: Teatro, Rodoreda, Novela

La radio de primera hora de la mañana recordaba al oyente una efeméride: tal día como hoy de 1944 murió Vasily Kandinsky, precursor del arte abstracto

Las casualidades del calendario llevan a encadenar circunstancias: hoy ha sido despedido en la capilla del tanatorio de Sant Gervasi Josep Guinovart, uno de los más destacados pintores españoles de posguerra. Allí se han dado cita, según deseo que había expresado el artista, una copa de vino y un poema de Joan Salvat-Papasseit. No puedo por menos que pensar en que, a quien durante los años cincuenta exploró la pintura abstracta, también le hubiera complacido saber que el último viaje habría de hacerlo tal día como hoy.

 (Kandinsky)  (Guinovart)  (Tàpies) (Cuixart)

Resulta curioso: Antoni Tàpies, cofundador junto a Guinovart, entre otros, del grupo Tahüll cumple ochenta y cuatro años, precisamente hoy.

Las artes plásticas del país no cesan en su duelo; hace apenas mes y medio despedimos también para siempre a Modest Cuixart, otro miembro destacado de ese grupo Tahüll.

Etiquetas: Efemérides, Pintura, Kandinsky, Guinovart, Tàpies, Cuixart

Les he hablado a los alumnos de 1º de Bachillerato de un poemario prestado hace un tiempo y que aún obra en mi poder; de una colega que ya no está pero sigue estando con y entre nosotros -educadores y educandos-; del matiz diferenciador entre melancolía y nostalgia; de un contestador automático.. Y he traído hasta sus atentos oídos líricos un poema de Francisco Díaz de Castro, poeta mediterráneo que me descubriese Mari, de quien a menudo me acuerdo y para quien hoy he tenido un recuerdo -con estas palabras, acaso sean ya dos-.

Esta cinta gastada que conservo

entre fotos y cartas

y el olvido creciente de tu voz.

            No volví la cabeza ni mis ojos lloraron

cuando te abandoné,

tú sin ti para siempre.

            Luego lo más preciado se borró de las cintas.

            Y te buscaba

en la masa de instantes,

en el eco de voces superpuestas

que llamaban para qué sé yo qué.

Pero tu voz, la broma,       

tus retrasos, los besos

o el te quiero en susurro,

esa voz de fantasma que yo busco

es ya sólo el silencio que se graba

cuando pasa la cinta

y nadie dice.

Etiquetas: Educandos, Poesía

Ahora que las casillas del calendario serán hiemales, un último homenaje a este otoño que agoniza:

Etiquetas: Vídeo, Otoño

 ...a los cinco miembros de Aerosmith, entre esta abigarrada muchedumbre de estética Simpson?

Etiquetas: Simpsons, Rock

Hoy toca, pero de verdad de la buena que os deseo a todos...

Etiquetas: Navidad

Nunca me cansaré de oír a Paco Ibáñez; tampoco, de leer a Gloria Fuertes, sea la de los niños o la de los mayores.

Y ya que estamos en época de villancicos y ya que estamos con Gloria Fuertes, he aquí dos versiones distintas de uno que publicó hará apenas una década.

1ª versión, original y no apta para el público menor:

¡Ya está bien!
¡Ya está bien,
que se nos va a helar!
¡Tanto adorar al chaval
y nadie tiene cojones
de darle sus pantalones,
sus sayas
o su morral!

¡Tanta mirra
y tanto incienso,
y él desnudito entre el pienso!

Pienso…
Pienso que nadie le quiere:
su tiritera me hiere
en esta noche tan puta.

¡Muchachos, traed viruta,
que vamos a hacer una hoguera,
antes de que se nos muera
de frío la salvación!

2ª versión, enmendada para no herir sensibilidades:

¡Ya está bien, que se va a helar!
Tanto adorar al Chaval
y nadie tiene reaños
de darle sus propios paños,
sus sayas o su morral.
Tanta mirra y tanto incienso,
y Él desnudito en el pienso
-pienso que nadie le quiere-.
Su tiritera me hiere,
en esta noche tan bruta.
¡Muchachos, traed viruta,
vamos a hacer una hoguera,
antes de que se nos muera
de frío la Salvación!

Juntad todas las banderas
y haced una colcha loca,
porque Dios está en pelota
desde que vino al Portal.

Etiquetas: Música, Villancico, Poesía