The raven (Edgar Allen Poe), por Kevin Dooley.
And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamplight o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!Final de El cuervo, de Edgar Allan Poe (Boston 1809 - Baltimore 1849).
Detalle del árbol de Navidad, por Biel y Clàudia.
Ojalá todos tengamos un 2009 a la medida de nuestros deseos.
Hace un momento, al ir a efectuar una busca en Google, ese bendito motor deus ex máchina me ha sorprendido con la actualización de su logo, que recuerda el centésimo décimo aniversario del nacimiento de René Magritte.
Siempre me ha atraído su realismo mágico —o surrealimo a secas; llámesele como se quiera—. Además me trae a la memoria reciente cierto fértil manzano cuidado al alimón por dos delicadas jóvenes.
Parece mentira, tras tanto oír hablar del centenario del nacimiento de Mercè Rodoreda, tras tanto acto conmemorativo, tras tanto espectáculo rememorativo, tras tanta adaptación teatral acertada o desacertada... Parece mentira, en fin, cómo llega el día exacto de la conmemoración de los cien años de su nacimiento y..., ¿ustedes lo han oído en la televisión? ¿En la radio, acaso? ¿Lo han leído, negro sobre blanco, en algún diario o revista?
Justo el día en que me he llevado el disgusto de no poder asistir a la adaptación dramatúrgica de Mirall Trencat, porque las entradas —de que ya disponía— pertenecían a una sesión que ha sido anulada, siento al menos el privilegio de este nimio gesto informativo:
Por si a alguien se le había olvidado, hoy, 10 de octubre de 2008, hace 100 años que nació Mercè Rodoreda i Gurguí.
Que hoy celebremos el día del libro y el día de la rosa tiene, como todo en esta vida (salvo acaso la trayectoria de mi querido Barça en la liga), una explicación. O, para ser más exactos, dos.
La primera atañe a la rosa y nos habla de un legendario Sant Jordi, una legendaria princesa y un legendario y malogrado dragón, de cuya sangre derramada al morir brotó un rosal. La princesa y el caballero no vivieron felices ni comieron perdices; pero, como quiera que antes de volver grupas, Sant Jordi obsequiase a la regia doncella con la rosa que más refulgía bajo el sol su bermellona hermosura, hoy, día de este santo patrón, los catalanes acostumbramos a regalar rosas a las mujeres que amamos.
La segunda explicación atañe al libro y, aunque no legendaria sino real, contiene algún engaño. El Día Internacional del Libro debe su fecha conmemorativa a la casualidad de que quienes han llegado a ser los escritores más universales, Miguel de Cervantes y William Shakespeare, falleciesen un 23 de abril de 1616. Sin embargo, cabe saber que tal fecha señala días en realidad distintos. Efectivamente, en aquel año de 1616 regían en España e Inglaterra calendarios distintos. Mientras que aquí se había adoptado ya el calendario gregoriano, acullá continuaba en vigor el juliano. Si consideramos que el desfase temporal que el nuevo calendario intentaba enmendar era de diez días, ha de concluirse que el autor de Hamlet falleció (según fecha gregoriana) el 3 o el 4 de mayo. Pero poco importa esto; después de todo, en rigor, Cervantes tampoco murió aquel 23 de abril de 1616, sino que tal fue el día de su entierro. En realidad, había fallecido el día anterior.
En fin: razones imperfectas para un día perfecto.
Us desitjo a tots una feliç diada
¡Ah!, i
Força Barça!
Para todo hay siempre un Día Internacional. Desde el año 2000, cada 21 de marzo está dedicado a la poesía. No sé qué grado de fomento habrá hacia los poetas noveles a partir de esta iniciativa...; mal no ha de hacer, eso es seguro. Aunque yo, como Bécquer, pienso que la poesía existe en sí misma.
RIMA IV
No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y tras la teoría, claro, el poeta llegó a la práctica.
El otro día se pitufaban 50 años de la primera pitufación de los Pitufos en Le journal de Spirou. Apenas si llegaron a pitufar tres veces en esta revista como secundarios de las aventuras de Johan y Pirluit -Juan y Guillermo-, quienes, curiosamente, con el tiempo serían a su vez personajes pitufarios suyos.
Así pues, 50 años han pitufado ya desde que su pitufador Pierre Culliford -Peyo- los pitufase; 50 años que han bastado para que todo el mundo los pitufe. Con todo, no puede decirse que estos pitufadores personajes pitufen 50 años; todos y cada uno de ellos tienen y han tenido siempre 100 años. En fin, todos, excepto el Gran Pitufo -o Papá Pitufo, pitúfenle ustedes como quieran-, que tiene 542 añitos de nada. Ignoro cuál sea la edad del Abuelo Pitufo, pitufado tardíamente al elenco azul.
Durante este tiempo, mucho es lo que ha llegado a pitufarse acerca de estos diminutos seres en cuanto a valores ocultos y simbólicos; pero pasma sobre todo la exégesis que lleva a interpretar el mundo medieval de los pitufos como el ideal de sociedad comunista. Otro día, con más calma, nos pitufaremos de ello. Mientras tanto, como muestra, un botón: hay quien pitufa que Smurf, voz inglesa para pitufar Pitufo, es un acrónimo de Socialist Men Under Red Father.
Éste -como casi todos, no nos egañemos- va a ser un año de aniversarios: milenario de la elección del abat Oliba como abad de Ripoll y de Cuixà, octavo centenario del nacimiento de Jaume I el Conqueridor, primero del nacimiento de Mercè Rodoreda, quincuagésimo aniversario de la muerte de J.R.J, ... o también quincuagésimo aniversario de la invención de la fregona -por cierto, durante la Expo Zaragoza 2008, tendrá lugar la presentación del nuevo sistema de fregona, una segunda revolución doméstica basada en el aprovechamiento del agua y en la limpieza del suelo siempre con agua limpia-.
Tiempo habrá para todos ellos, sin duda. Ahora quisiera recordar que ayer se cumplieron los 50 años de la aparición en quioscos de la primera aventura de Mortadelo y Filemón. En rigor, el nacimiento de estos geniales personajes de cómic, tuvo lugar en noviembre de 1957 -de hecho, el pasado 14 de dicho mes ya tuvo lugar una fiesta de celebración en la discoteca Pachá, de Madrid-. Sin embargo, no fue hasta el 20 de enero de 1958 que fueron publicadas sus viñetas en la revista Pulgarcito.
Ediciones B celebra este 50 aniversario de Mortadelo y Filemón con una edición conmemorativa, prologada por el cineasta Álex de la Iglesia, que repasa las diferentes etapas por las que han pasado estos celebérrimos personajes del comic.
Recuerdo, en un Sant Jordi de no hace mucho, hacer una larga cola junto a mis hijos, para que éstos tuviesen un ejemplar firmado por Francisco Ibáñez. No sé si el valor sentimental que ellos lleguen a darle en un futuro será el que yo le doy... ¡ojalá! Y es que las criaturas de Ibáñez, como las de Escobar, no han sido sólo entrañables compañeros de infancia y adolescencia, sino también de la edad adulta.
Eso sí: me niego a ir al cine... En fin, si Biel y Clàudia no piden nada en contra, claro.
Hoy toca, pero de verdad de la buena que os deseo a todos...
... se fundó el Futbol Club Barcelona.
Vale que no sea una fecha redonda como lo fuera un quincuagésimo aniversario o un centenario; pero fue, hace 108 años, tal día como hoy, en un gimnasio llamado Solé. Además, ¡ya está bien que a estas alturas de la bitácora apenas se me hayan notado los colores! El Barça ya está clasificado para la siguiente fase de la Champions; el Madrí, no -ayer perdió-; el sábado se juega, con mis narices pegadas a la pantalla del televisor, el derbi catalán...
En fin, aquest any sí, que mai ningú no ens podrà tòrcer.
No son muchos los días al año en que veo a Nuri de esta guisa; apenas aquellos en que toca pelu. No es que la prefiera así; ella es, en buena medida, como la que evocase Góngora en un famoso soneto -he aquí, mutatis mutandi, su primer cuarteto-:
En crespa tempestad [de ónice] undoso
nada golfos de luz ardiente y pura
mi corazón, sediento de hermosura,
si el cabello deslazas generoso.
... Pero, aunque sea un poquito menos ella, ¡qué guapa está!
(post publicado gracias a Auguste Lumière, quien presentaba en París la fotografía a color hace hoy exactamente 100 años).
..., en 1922 nació Judy Garland.
¡Cuánta ventaja le lleva a la realidad la fantasía!