La leyenda sólo es válida para nuestros amigos y amigas.

Anabel, Roser, Mariona, Eva, María, Montse, Núria, Asun, Flori, Ana, Raúl..., sé que no necesitáis la suerte que os deseamos, porque valéis vuestro peso en sapiencia; pero un proceso de opos como éste es una hijoputada y nunca está de más.

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Sin tiempo para escribir, me limito apenas a colgar esta imagen.

Después de ver toda la final de Roma a escasos asientos del Follonero, va el tío y no me saca en su programa. O eso me dijeron, porque, la verdad, he de confesar que no encendí la tele —no será por ello que no me sacase, ¿no?—

En cualquier caso, no le guardo rencor. De modo que yo sí lo saco aquí.

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© "Nuestro deber", viñeta de Manel Fontdevila.

El mayor castigo para quienes no se interesan por la política es que serán gobernados por personas que sí se interesan.

Arnold. Toynbee.

Comezón de culpabilidad, la del prurito que sufro tras desatender ayer mi derecho a voto, el cual siempre he sentido tanto o más como deber. Total, por no sortear las consuetudinarias obligaciones de una tarde de domingo.

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No es una foto de por si acaso no. No es que no confiásemos en traernos la de verdad. Es que a falta de pan, buenas son tortas. Y las ganas nos podían desde buen principio.

Ésta ya es la de verdad. Como buenos catalanes (nada tacaños, que no lo somos; amén que la movida costó su pasta), fuimos prácticos: nos saltamos la enorme cola para fotografiarse con la copa y nos retratamos a su espalda. Total: 2 segunditos. 

Convencidos de que la felicidad la da la vida y convencidos de que en materia futbolística somos los mejores, las monedas fueron para otro menester: volver a Roma, que es lo prescriptivo.

Buen rollo entre aficiones; aunque, la verdad, pocos diablos por las calles: los tenían a todos recluidos. Y, si era ésta una medida de seguridad, ya que era de ellos de los que no se fiaban , ¿por qué a nosotros no nos sirvieron ni una sola birra? 

Llevamos el ambientillo de recorrido turístico por Roma. Del Coliseo al Vaticano, pasando por el Foro (no por el forro, que es por donde pasaron los ingleses), la Fontana di Trevi, la Piazza Spagna, la Piazza del Popolo (en la foto)... 

El guaperas de mi cuñado Jordi y un menda inmortalizados por la ínclita y más guaperas Montse contribuyendo al creciente ambientazo previo al partido. Obsérvese el detalle de la bufanda-talismán: venida directamente de Wembley a Roma. 

Olelé, olalá, ser del Barça és el millor que hi ha!!! Blaugrana al vent, un crit valent, tenim un nom, el sap tothom: Barça, Barça, Barça!!! Campeooooones, campeooooones, oeoeoé!!! 

Recién llegaditos de La Habana, monsieur Partagás y monsieur Cohibas para celebrar que los leones se comieron a los cristianos, por muy ronaldos que éstos fuesen.

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Gaudeix-la.

Diuen que tots els camins duen a Roma. Tant de bo aquesta vegada, només el de Barcino.

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En uno de sus últimos poemas, uno de esos que algún día verán la luz de la edición, Mario Benedetti nos consuela, sin pretenderlo, de su pérdida.

Tenemos una cita con el poeta en medio de los libros.

Quiero quedarme en medio de los libros
vibrar con Roque Dalton con Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la memoria franca
en el breviario de la noche en vilo mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos nombres
me siento cómodo entre tantas hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los libros
en ellos he aprendido a dar mis pasos
a convivir con mañas y soplidos vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin
este poco que soy.

Mario Benedetti.

Etiquetas: Benedetti, libro

"Prensa Latina" se hace eco hoy de la incapacidad de Eduardo Galeano para ponerle palabras al dolor que llega cuando se pierde a un amigo. No sé qué esperaban los periodistas; pero, como el propio Galeano concluía, el dolor se transmite mediante el silencio.

Y me callo, que duele.

CURRÍCULUM.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Mario Benedetti.

Etiquetas: Benedetti, Galeano

Lloret de Mar, anoche.

Etiquetas: Barça, Copa_del_Rey, Bilbao

Sin duda, las burradas lo son mucho menos que las vurradas. De igual forma, lo hextraño lo es mucho más que lo extraño e, incluso, lo horijinal que lo original.

Pero sólo hasta que las horijinales y hextrañas vurradas lleguen a ser ya cosa de la mayoría, de casi todos. Entonces habría que involucionar o incurriríamos en un herror. ¿O habría de ser ya error?

Etiquetas: ortografía, autología

Ahora llevo un segundo Iniesta:

Soy el primer catalán de mi familia. Mi hermano mayor, mis padres, tíos, primos, abuelos... Todos iniestenses, de Iniesta (Cuenca), a excepción de mi abuelo paterno Miguel. ¿Que de dónde era? Albaceteño, de Fuentealbilla.

Váyan imaginándose mi minuto 93.

Etiquetas: Barça, Iniesta, Cuenca, Fuentealbilla