A ContraLuz

¡ Por Dios! ¿Cómo es posible tamaño descaro? Somos seres sociales y nuestras actitudes, insospechadamente, son constante modelo y ejemplo, positivo o negativo, para los demás.

Pues nada, ahí lo tienen, tan pancho el tío, sin que le duelan prendas por su total falta de ética. A sus años, la vida ya le debiera haber enseñado lo inadecuada (más me vale no sacar mi ira de los límites del eufemismo) que resulta su irresponsable puesta en escena. ¿No acertará acaso a comprender que por su vera bien pudiera pasar un chiquillo o una chiquilla? ¿Y entonces qué? Ese chiquillo o esa chiquilla leen el cartel y luego, en la escuela, costará Dios y horrores enseñarles que no, que máquinas es término proparoxítono y que, por ende, ha de escribirse necesariamente con tilde en la antepenúltima sílaba; que, ante el sonido vocálico /i/, la conjunción copulativa (y) se sustituye por su variante contextual (e); y que ir se escribe sin hache, pues ya nos enseñó Jardiel Poncela que sólo las cosas importantes se escriben con ella: hijo, hambre, hombre, honra... (por eso Amor se escribe sin hache, mucho menos ir, claro).

Espero que sea evidente el hecho de que éste ha sido un comentario de tono desenfadado. No se me escapa la tragedia social que subyace a la escena que la imagen refleja: al cabo del día, con suerte, nuestro singular pedigüeño sólo habrá hecho acopio de unas cuantas monedas como para jugárselas a las máquinas. Precisará de una suerte mayor para que en las tragaperras acierte con un buen premio. Sólo entonces, el pobrecillo logrará ir de vulpinas señoras. Salvo que, dado lo avanzado de su edad, necesite además costearse unas azuladas pildoritas (¿O nuestro sistema universal de Seguridad Social se encarga ya de ello?)

En fin.

Etiquetas: Ortografía, Mendigo, Descaro

Tras Marta, yo también elijo mi fragmento. Espero que os guste.

Me he comprado un mapa de carretera. Lo he estudiado cuidadosamente, y sé que hay al menos siete caminos distintos por los que podrías volver a casa. Si me llamas, puedo decirte cuáles son los más seguros. Ya sabes que la mitad de las carreteras están en obras, así que hay que andarse con cuidado. Cuando te fuiste, estabas sola, pero puedes contar conmigo para el viaje de vuelta. Ten cuidado con las ruedas, porque las llantas han perdido el dibujo y en esta época del año llueve mucho. No conduzcas de noche, porque la música de la radio puede dejarte dormida, y sobre todo vigila la temperatura del agua, porque tu coche se calienta demasiado.

Ahora me arrepiento de haberte aconsejado un coche usado, pero nos iban tan mal las cosas que me parecía lo menos arriesgado. Me gustaría que tuvieras un coche nuevo y que viajases siempre por carreteras bien iluminadas y que no lloviese todos los jodidos días, porque hay al menos siete caminos distintos por los que podrías volver a casa, y me gustaría que pudieses encontrar alguno.

Etiquetas: Ray-Loriga, Héroes, Coche, Lluvia

Perdón. No he sabido resistirme al juego de palabras facilón.

Hacía tiempo que las circunstancias nos impedían un día que poder dedicarnos. La amistad nos nace a todos en los adentros y no entiende de leyes físicas, de modo que transgrede la simplicidad de las coordenadas espacio-temporales: los amigos lo son siempre. Aun así, la amistad cobra su pleno sentido en las ocasiones en que podemos sacárnosla del bolsillo del alma y compartirla en un café, en una charla o en una ascensión de 1.104 m. a La Mola.

Hace unos años vi una divertida e ingeniosa comedia protagonizada por Hugh Grant, El inglés que subió una colina pero bajó una montaña. En ella se dirimía la catalogación de una elevación natural del terreno como colina o como montaña. En la realidad, al menos en la de por estas latitudes, la diferencia entre una y otra categoría es sumamente vaga, carece de precisión métrica. De modo que no sé si subimos la una o la otra. Pongamos que sea montaña, qué más da. Lo indudable es que dos generaciones de vallesanos la coronamos y contrarrestamos el frío de un domingo de incipiente primavera con el calor de la amistad.

(No sé... Ahora pienso que me ha quedado cursi el final.)

(Pero cierto.)

Etiquetas: La-Mola, Excursión

Gota de agua (acuarela con lápiz previo), de Juan Blanco.

Dios aprieta, pero no ahoga. Dada la pertinaz sequía en la que nos encontramos, parece hasta de mal gusto traer aquí el dichoso refrán. Pero es que, por fin, se nos moja la tierra y, sobre todo, se enriquecen algo las cuencas de los ríos.

¡Que alguien como yo haya de alegrarse por un día lluvioso..! ¡Tie güevos la cosa! La lluvia me puede, no logro evitarlo; se me ensombrece el semblante. Y, aun así, quiera Dios (que dijo el agnóstico) que vengan muchos más días como éste. Necesitamos esas mil aguas del mes de abril, que nos canta el refranero.

Etiquetas: Lluvia, Sequía

Acaba de néixer un angelet de la pau (això d’Àngel ja li ve del pare i Pau del consens antroponímic final de mare i pare).

Diuen que els nadons vénen amb un pa sota el braç, tot i que no és un pa d’àngel (d’això s’encarrega després l’Església). Qui sap si potser a aquelles terres fins i tot et vénen amb la paella mixta a sobre. El que és ben segur és que en Pau ha arribat carregat d’uns quants somriures: un per la mare, un pel pare... i un també per mi.

Ah!, i encara amb el pa sota el braç (potser fins i tot amb la paella) m’ha escrit aquest sms que acabo de rebre:

Hola, sóc el Pau.

He nascut a les 7.23 h.

He pesat 3 kg. i sóc un dormilega.

B7s.

¡¡¡Moltíiiiiiiiissimes felicitats, Pau i papis!!!

Etiquetas: Nacimiento

Cuando realicé mi primer curso informático, incluido en el programa de formación permanente que el Departament d’Educació (por entonces aún d’Ensenyament) prevé anualmente para el profesorado, hasta el más simple bit me emocionaba; un octeto podía llegar a ser ya orgasm... En fin, era todo un mundo nuevo, vasto, sin más fronteras que las que mi ignorancia y mi impericia imponían, lo cual no es decir poco.

Suelto este rollo porque, entre el caos (del que nunca saldrá un orden) de archivos que reina en mi pecé, he dado hoy con el gif que preside estas líneas y que descubrí en aquel entonces. Total, que me gustó y me he querido dar el gusto de ponerlo aquí y ya está... ¡Si es que soy un redomado hortera!

Para compensar, traigo de YouTube algo que también me gusta mucho.

Mario Lanza (hay quien dirá que es una debilidad mía) interpreta a Nemorino y canta:

Una furtiva lagrima
negli occhi suoi spuntò,
quelle festose giovani
invidiar sembrò.
Che più cercando io vo?
Che più cercando io vo?

M’ama, sì, m’ama, lo vedo, lo vedo!

Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!
I miei sospir confondere
per poco ai suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
confondere i miei coi suoi sospir!

Cielo, si può morir...!
Di più non chiedo, non chiedo.
Ah! Cielo, si può, si può morir...!
Di più non chiedo, non chiedo.
Si può morir...
Si può morir d’amor!

Básicamente: Una furtiva lágrima en sus ojos despuntó, a aquellas alegres jóvenes envidiar pareció. ¿Qué más buscando voy? Me ama, sí, lo veo. ¡Un solo instante los latidos de su hermoso corazón sentir! Mis suspiros confundir por poco con sus suspiros. Los latidos sentir. ¡Cielos, se puede morir...! No pido más. No pido más, no pido. Se puede morir... ¡Se puede morir de amor!

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K' WAPUUU!!!

Mis lectores favoritos: Biel y Clàudia.

Magia, títeres, cine manga, ceras de colores, pecés, tebeos, cuentos... Lo que sea necesario para descubrir cómo el halo de la luna se nutre de lágrimas humanas. O cómo la pesadilla que mora tras la oscuridad de tu armario entornado acaba arropándose bajo tu manta y tu consuelo. O cómo una desvalida niñita transforma a tres misántropos bandidos en filántropos pioneros. O cómo una vez, no hace mucho tiempo, parece ser que hubo un oso en tierra de leones. O cómo una araña, un pájaro, un gato, un perro, una cabra y una vaca invierten el sentido de las muñecas rusas e intentan rescatar a la mosca que la abuelita se tragó... O cómo Don Quijote o Tirante El Blanco son también héroes infantiles.

Libros y más libros, en fin, para disfrutar de un festivo e infantil domingo barcelonés, antesala de Sant Jordi.

Y llovió tan poquito, tan poquito, que nada se aguó: ni el suelo ni la fiesta.

Hasta el año que viene, por supuesto.

Etiquetas: Libro, Cuento

Que hoy celebremos el día del libro y el día de la rosa tiene, como todo en esta vida (salvo acaso la trayectoria de mi querido Barça en la liga), una explicación. O, para ser más exactos, dos.

La primera atañe a la rosa y nos habla de un legendario Sant Jordi, una legendaria princesa y un legendario y malogrado dragón, de cuya sangre derramada al morir brotó un rosal. La princesa y el caballero no vivieron felices ni comieron perdices; pero, como quiera que antes de volver grupas, Sant Jordi obsequiase a la regia doncella con la rosa que más refulgía bajo el sol su bermellona hermosura, hoy, día de este santo patrón, los catalanes acostumbramos a regalar rosas a las mujeres que amamos.

 La segunda explicación atañe al libro y, aunque no legendaria sino real, contiene algún engaño. El Día Internacional del Libro debe su fecha conmemorativa a la casualidad de que quienes han llegado a ser los escritores más universales, Miguel de Cervantes y William Shakespeare, falleciesen un 23 de abril de 1616. Sin embargo, cabe saber que tal fecha señala días en realidad distintos. Efectivamente, en aquel año de 1616 regían en España e Inglaterra calendarios distintos. Mientras que aquí se había adoptado ya el calendario gregoriano, acullá continuaba en vigor el juliano. Si consideramos que el desfase temporal que el nuevo calendario intentaba enmendar era de diez días, ha de concluirse que el autor de Hamlet falleció (según fecha gregoriana) el 3 o el 4 de mayo. Pero poco importa esto; después de todo, en rigor, Cervantes tampoco murió aquel 23 de abril de 1616, sino que tal fue el día de su entierro. En realidad, había fallecido el día anterior.

En fin: razones imperfectas para un día perfecto.

Us desitjo a tots una feliç diada

¡Ah!, i

Força Barça!

Etiquetas: Sant_Jordi, Cervantes, Shakespeare, Rosa

Recientemente se descubrió un archivo audiovisual ínedito en el que el genio por antonomasia del siglo XX, Albert Einstein, aparece junto a la pequeña Stephanie, hija de su contador y amigo Leo Mattersdoff, durante una reunión realizada en su casa de Princeton, en 1943.

Las imágenes, capturadas en 16 mm. y transferidas para vídeo con los oportunos ajustes en color, las conocemos todos ya gracias a que están siendo usadas por una conocida marca de coches para anunciar su nuevo modelo ecológico. De añadidura y como apoyo a su eslogan Un poco menos estúpido con el medio ambiente, el corte publicitario expone un apotegma del científico que, si ya era célebre, celebérrimo ha de ser en adelante:

Hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana. Y del Universo no estoy seguro.

Huelga advertir de la perfidia de la publicidad, de cómo logra, manipularnos y hacer de nosotros títeres consumistas y bla, bla, bla. No obstante, me gusta el uso de la atenuación en que los publicistas han dado al decir Un poco menos estúpido y no Un poco más inteligente, donde la rima con el medio ambiente jugaría a favor de la retención memorística que todo eslogan persigue, aunque la vinculación con la cita de Einstein sería algo menos directa.

No sé si no debiera de comprarme el cochecito de marras. Es que me da no sé qué resignarme a ser estúpido. Porque lo soy; Einstein dixit. Y no sólo Einstein; en realidad, la sabiduría popular me lo dice al sentenciar que El número de tontos es infinito. No puede ser de otra manera, ¡si Dios mismo ya es de esa opinión!: Stultorum infinitus est numerus, reza el "Eclesiastés" (1,15).

Acabo de leer un fragmento de "Las quinientas apotegmas", de Luis Rufo  (1646), donde su autor logra reducir el número infinito de necios a sólo tres categorías : leños, majaderos y badajos. Y, por momentos, he sabido reconocerme en cada uno de ellos. ¡Ay!

De todas formas, se me antoja remedio caro eso de tener que comprar un coche. Voy a ver si encuentro otros con que lograr que mi estulticia supina no alcance los grados de la idiocia irremediable.

Por ejemplo, dejar de escribir artículos vanos como éste.

Se admiten consejos. Y me despido, que Al buen callar llaman Sancho.

Etiquetas: Einstein, Estupidez, Publicidad, Dichos, Paremiología

Seguro que no aterrizo en París antes del 22 de junio. La Fundación Cartier cerrará, pues,  las puertas de su exposición Land 250 sin incluirme en sus estadísticas de visitas. ¡Tantas cosas se pierde uno!

Es igual, la poetisa del punk rock me vale para escribir un par de renglones de negro sobre blanco rugoso de nostalgia.

Hubo en mi vida un todavía tierno entonces en que tenía la edad temprana como para quedarme en las casetas del tiro o en los futbolines ambulantes de la feria dilapidando los estertores del verano. Y sin embargo, lo que hice fue dilapidar los estertores de mi penúltima inocencia entrando por primera vez en una discoteca. Allí, sobre una psicodélica pradera de flashes y luces de colores cambiantes, galopaban libres los caballos de la Smith.

Pocos años después, me ganaba mis primeros escasos duros pinchando discos en esa misma discoteca. El primer sencillo que hice sonar —no pude resistirme— fue "Horses". Con aquellos caballos, me sentía más jockey que disc jockey. Y llené la pista de flashes y luces de colores cambiantes. Indefectiblemente, a partir de entonces, cada sesión de cabina la iniciaba con este tema, cuando la pista estaba aún vacía. Era mi puesta a punto particular.

Hoy, más allá de la mera evocación, sus acordes guardan todavía algo de ese poder proustiano que tienen algunas magdalenas.

Etiquetas: Patti_Smith, Horses, Discoteca